Poema Poesía Propathos
Con su antiguo vestido que al rasgarlo se rehace
huye del ritual al sueño
la palabra que expulsada no quiere decir
sino ser
Desterrada del mito se hace enigma
Es otro mito su transparencia recobrada
El poema revela lo que en su revelación oculta
Con mil ojos la poesía mira desde su intención dañada
No quiere decir sino ser y por eso se desgarra
El sentido está en las laceraciones
donde la palabra quiere ser
El poema limpia sus heridas
cuida sus vacíos
la aleja de perderse en lo nombrado
lívido temblor ante el espejo
La boca del hombre jamás
descubrió el origen de lo dicho
 |
| https://picasaweb.google.com/jogocara/VentaJorgeJuan |
Poema de amor para perderte
Entonces fue cuando descubrí el cadáver decorado.
A la derecha del sueño se humedeció la noche y levantó alas la añoranza
que puse en el pulso sin latido de otra sombra.
Yéndose, la mano del adiós es bandera de derrotados.
Subir a la cima de los huesos rotos
y dejar allí las vestimentas del principio:
Oh, la felicidad que orinaste en mis zapatos.
Cuánto espanto puede goce ondear sobre este viento de hostias pisoteadas.
Y sin cumplir su día la rana salta a otra rama.
Un número mira por las hendijas del susto,
Está esperando la espera que se tarda
Como esclerosis que corrige el curso de las horas.
No te detengas en la desembocadura de lo perdido,
No pienses ni oigas, sólo baila en tu mosaico sado,
Que un río de cuerpos empujará tu fantasma a su destino.
La fiesta durará hasta el próximo movimiento
de la abierta posibilidad de quedarnos ungidos
por la triste mirada de un semáforo.
Hay mala noche para comer dulces tirados por la luna
Y llorar luego por el que pediste a gritos que muriera.
Hay sollozos que excavan con uñas en el cuerpo
Y felices danzamos con la sangre de nuestro propio corazón.
Pero no te detengas, sigue mirando por la ventana que abriste
A la carne hecha de besos,
Sigue afilando tus garras contra el otoño roto de la ternura.
Aposentarse en la ligereza es el sentido de tu vida
Reclamada por la muerta de miedo que es tu imagen.
Escrita la biografía de estas frutas podridas,
No queda más que saltar la barandilla, hundirse en los estertores,
Adherirse a la ciudad.
 |
| https://picasaweb.google.com/jogocara/VentaJorgeJuan |
Ausencia de Milton
La rosa única es ahora el jardín
donde acaban todos los amores.
T. S. Eliot.
El jardín es rosa única
Luz sólida
belleza atrapada en el lugar de la agonía
inextinguible celada de otra vida
augurando un agua imposible para los mortales
el otro río que perseguido va en las venas
Nada más hay en un mundo desolado
la rosa aprisionada por lo bello
la rosa con su olivido
lo que persiste después de los amores muertos
abandona bajo el vértigo su perfume
Alguien se abraza a su memoria de agua
son pedazos de corazón estos pétalos
César Augusto Zapata (Santo Domingo, República Dominicana, 1958).
Profesor de creatividad y psicología de la Universidad Autónoma de Santo Domingo.
Director de Cultura de la Universidad Autónoma de Santo Domingo.
Miembro de la Cátedra extracurricular Edgar Morin.
Ex-Subdirector de la Biblioteca Nacional.
Libros de poesía publicados: Acrobacias del Ser, Jardín de Augurios, Edades del Instante, y Piedad de Toque, Premio Internacional de Poesía Casa de Teatro, 2004.
Libros de Cuentos: Un nuevo día ayer, Asombros de Sombras Falsos Rostros. Ha obtenido varios premios y menciones en concursos locales de cuentos.
Fue miembro fundador del Taller Literario Cesar Vallejo.
Fue poeta en residencia de la Universidad de los Ángeles California, 2007.
Ha sido invitado a diferentes eventos culturales y literarios en Cuba, Costa Rica, Ecuador, Miami, New York y Los Ángeles.
Comentarios
Publicar un comentario